Límite

Toda la vida está constituída por límites, barreras que nos dicen hasta dónde podemos llegar, creadas desde distintos ámbitos, con variadas bases para emplazarse. Lanzo a mis queridos lectores (como si fueran muchos... bueno, pocos pero fieles) una interrogante: ¿cuáles son los límites de aquellos que crean límites...?

Límite

Tras los límites de la indiferencia se desvanece
la idea que nos impuso el pasado de la vida,
pues hoy sabemos la verdad de esas mentiras
que nadie nos contó, que flotaban en el aire
sin sentido, fuerza, ni diferenciación...
Aquellos límites turbios e imprecisos,
por su propia imprecisión nos confunde e impide
a todo aquel buscador de la vida y la muerte
vagar a ciencia cierta por una senda recta,
fuere o no ésta correcta; pues el vagar,
nos lleva tarde o temprano, queriéndolo o no,
a algún tipo de evolución...
Mas esos indeterminados colindantes,
más que a evolución nos conducen a involución,
dejando en claro, claro está, la posibilidad,
cada vez más remota, de moverse..
Envuelto en una guerra de contradicciones,
toda verdad desaparece a nuestros ojos,
y se aleja, cual visión fantasmal del cementerio,
tal como se aleja el amor en épocas difíciles,
o como te traiciona la vida
cada vez que alguien no cruza tu camino...
Tras los límites de la indiferencia, turbios e imprecisos,
me escondo para nunca aparecer.
.

Búsqueda

Deseo invitarlos cordialmente a leer en mi otro blog, Doctor Blood, el post llamado Búsqueda. Podría decirse que es otra interpretación del Destino. Que lo disfruten.

Destino

Desde el principio de los tiempos el ser humano ha querido saber qué va a pasar. Ha buscado interpretar señales, proyecciones, imágenes... ha acreditado algunas, desacreditado otras, ignorado muchas, insultado las más. Ha creído que el saber lo que vendrá lo acercará a la felicidad, sin siquiera saber lo que ella significa. Ofrezco humildemente a los que me leen una visión más, y espero también ver sus interpretaciones... o augurios...

Al ojo de la puerta

Al ojo de la puerta
pasan mi destino y mi pasado
lo que no sé y lo olvidado
las luchas por vivir y las muertas
eso me asusta…nadie en verdad
conoce alguna realidad
de las que se ven pasar
frente al ojo.
Aquel, el duro acusador
revela lo que sí y no debe
rompe sin temor los esquemas
con una urdida estratagema:
sí, así es, ojo extraño es,
deja ver lo que no puedes entender
de este modo sabes sin saber,
conociendo, nada ha de suceder
y todo, al cabo y al fin ocurre como debe.
Cosas de la muerte son,
por eso no las conocemos
teniéndolas en frente no las vemos
y así debe ser…
cosas de parecer bonito,
nos mostrarían el infinito
dejarían llevar a los sueños
a un lugar que con empeño
podríamos construir
y por supuesto destruir
(como siempre el ying y el yang
y el ya obsoleto Big Bang,
reinan en la vida toda
permiten y velan la boda
del bien y el mal)
Así y todo lo dicho
mucho no importa lo mostrado
ni toda la vida postrada,
incomprensible, remedo de Nuestra Dama
el profeta…
tal es lo expresado,
tampoco importa el ojo
es sólo un instrumento
de la visión del momento
que como dije ante nada
no es visión sino mirada.
Mas hay un misterio real
un misterio general
algo en verdad desconocido
que no ha muerto en el olvido:
nadie lo ha olvidado
pues nunca se ha presentado
ni lo hará.
Es la puerta mi amor, la puerta
aquella cosa como muerta
la única con vida.
Aquesta cosa que puede ocultar
y con algo de esfuerzo mostrar
todo lo que hay tras ella
como si un cuello de botella
se abriera sin fondo.
Por tanto aquel es mi mensaje
con toda humildad lo doy
no mañana o ayer sino hoy:
importa saber lo que ha de suceder
mas también el modo de conocer
al ojo de la puerta todo puedes ver
si sabes ver…
.

Simbología

Modestamente entrego al universo paralelo este pseudopoema, que interpreta en parte mi visión del cosmos, en la que la realidad no es más que una vibración en un concierto cósmico de límites inimaginables para nosotros, los habitantes de esta pequeña nave llamada Tierra. Todas las partes de la realidad son lo mismo, físico, emocional, intelectual, sólo cambia la frecuencia...

Campanas

Fútiles esperanzas tañen como campanas
violentando la calma absoluta que requiero,
abriendo grietas infinitas de forma indefinida,
vibrando a mortal frecuencia para cualquiera
en un monótono replicar que distrae
a la más abstracta de las conciencias
tornándola de súbito a inconsciente.
Perdido en el fragor de las campanas
busco la vuelta a la realidad
desesperadamente intento ver la senda
del conocimiento mundano;
más me encuentro con la barrera que,
en un instante perdido fabriqué
inexpugnable, cual mis sueños.
¿Qué melodías tañen las campanas,
cientos, miles, al unísono…?
¿Acaso no son los cantos de aquellos sueños
que por lo visto una vez tuve?
¿Acaso son las verdades de muchos
y que jamás quise escuchar?
¿Acaso no se parecen a las mentes desquiciadas
que nos enseñaron su concepto de racionalidad?
¿Acaso sea mi verdad, escondido tras el manto
que hoy ni con mis dientes logro cortar?
Y hoy sólo sé que nada de esto es, sino todo;
porque aquellos sueños de juventud iban
directamente contra mi rebeldía a la rebeldía;
porque jamás escuché otra verdad que la mía
por el incierto temor a desmoronarme, a no ser,
en suma, el temor a no existir;
porque la racionalidad del irracional es la receta
para avanzar y evolucionar: mas el terrestre,
sin lugar a dudas, ama su ridículo estancamiento;
porque, al fin de cuentas, mi verdad no es verdad...
Así, al avanzar en éstos párrafos, mis moléculas se dispersan
mi memoria se apaga, mis sentimientos vuelan libres,
mi materia se desvanece, y no hay antimateria que la reemplace
mi alma sigue su camino, mi ser no es...
(Y mientras el autor se desvanece, su máquina tañe,
su silla tañe, sus cosas tañen cual campana;
y mientras nadie llora su inusual partida
el mundo tañe al unísono... del universo)
.

Oda al mal disfrazado

Otro experimento de pseudopoesía con rima, aunque bastante más denso que uno que publiqué hace tiempo atrás. No intento dar clases de moral con este post, sólo una idea vaga de mi opinión al respecto (y en mi estilo,por supuesto...)

Ambición

Grácil sombra revoloteando sobre negros paisajes
reflejo impuro de una realidad de fondo
que aparece entre la hierba, oculto, en lo más hondo
de los espacios infinitos que acaparan toda percepción
provocando en cualquier alma limpia tal perturbación
que lleva a creer con lugar a mil dudas en la duda,
de quien todo inmaculado ser se escuda...
pues ella, más que todo lo vivido, o nada
es un arma lacerante hecha en el tas, escarchada,
capaz y poderosa, que hace perder la calma,
que lacera donde duele, porque duele el alma.
Sombra maldita, engañosa, tienes tal celeridad
que cualquier te soñaría del mundo de la claridad:
mas yo y tú sabremos tu origen mezquino y roñoso
que se piensa inexistente tras un sueño cariñoso
que tú puedes hacer sentir cuando a algún tonto llegas,
cuando te acercas lentamente y a su corazón te apegas;
mas cuando en el te hospedas, aprovechas y te apoderas
y muy poco a poco empiezas a corroer... no esperas
a que el pobre infeliz salga de su ilusión de grandeza
a que el idiota se dé cuenta de su imbécil torpeza...
te creía buen sentimiento, impulso de crecimiento,
quizás en lo material, más en el resto, hundimiento:
y cuando el pobre apesadumbrado ve el error de su desidia
ve de una vez y por todas que en nadie causa ya envidia.
Grácil sombra... ¿qué digo? Oscuridad sobre todas,
no existen inmundas palabras para escribirte unas odas
en un principio tiras arriba pero llevas a la perdición,
aunque como todo mal, es bueno tener algo de ti, ambición;
mas no es la perfidia en persona, pues no es persona
dentro de lo malo eres bueno, eres un mal que aprisiona…
y con pena descubro en lo dicho que estamos en un pozo profundo:
si te llego a tomar como bueno, entonces, ¿cómo está el mundo?
.

No malinterpretar

Para aquellos que caéis en esta red de confusión, no malinterpretéis el sentido de este pseudopoema: si bien el desarrollo puede aplicarse en cierto sentido a mi presente, el final da a entender algo que no es así (recordad que son escritos con más de una década). Por lo tanto, no creais que os libraréis tan fácilmente de mi. . . . .

Aquellos años

Como en aquellos años en que escribía,
tardes enteras absorto en un papel
gastando mis palabras sutilmente,
aquellas que nadie quería escuchar,
ni aún saber de su existencia...
Aquel pasado, de ayer, de hace siglos
cuando un tapiz de tristeza y soledad
encerrados a presión y luego liberados,
me ahogaban;
pues aunque ya no latían en mi dentro,
las tenía encarceladas en cualquier burdo papel,
conservando aún la llave...
Y hoy, que vivo en compañía recuerdo mi soledad,
hoy, que vivo plenamente recuerdo mi esencia vacía;
hoy, que al fin vivo, recuerdo cuando estuvo muerto .
Por un instante reviví mi pesadilla,
con todos los monstruos que una vez me acosaron,
buscando un resplandor que me guiara
hacia alguna salida algo más humana;
aquel tiempo en que sólo me hundía,
y cuando luchaba por hundirme más y más;
aquél pasado tan cercano, tan lejano,
y que hoy, por un instante, revivió.
Pero vuelvo a ser el de hoy, felizmente,
ya no podía continuar con tal tortura,
pues tu presencia, o más bien, tu existencia,
cambian muy rápido mi ánimo y mi vida
y ahora, que tu recuerdo ha aparecido,
y me ha devuelto aquello que nunca perdí,
no tengo para qué más escribir.
.